CALA A BOCA, URSO!

   O elevador pusera-se, há muito, em movimento com estardalhaço vagaroso e os dois duelistas precisavam agora de gritar mais, de apregoar quase, para se ouvirem, num esganiçar de ódios inúteis:
   - Até lhe comia os fígados, seu malandro! Os fígados, ouviu?
   Mas não, não comia e era pena. Que bom, se aquele senhor de bigodinho irritado começasse a devorar, ali mesmo diante de toda a gente, o fígado cru do rival, em vez daquele duelo absurdo... nas nuvens da prudência... só sons de chanfalhos sem lâminas... só murros de imaginação... só dentadas metafísicas...
   A viagem aproximava-se do fim, e os adversários, embora continuassem a a tirar epítetos à cara um do outro, mal conseguiam destrinçar-lhes um sentido qualquer, em virtude do estridor das rodas.
   Foi então que aconteceu o inevitável.
   Ouviu-se o grito:
   - Cala a boca, urso!
   O eterno grito anónimo, gaiato e lisboeta que ora sai das bocas das pedras das ruas, ora das bancadas do coliseu, ora das estrelas.
   Desta vez, incendiou a voz dum rapazola, loiraço e picado das bexigas, que mal se podia mexer, atabafado na plataforma traseira.
   - Cala a boca, urso!
   O homúnculo de olhos assomadiços, voltou-se num repelão de rancor sacudido:
   - Quem foi a grandessíssima cavalgadura que relinchou, para eu lhe amolgar os focinhos?
   Emudecimento geral, resposta, nem uma nem duas. O próprio loiraço, de olhos tão desafiantes, deixou-se escorregar para o alçapão do silêncio.
   E, então, o elevador parou. Os passageiros começaram a sair.
   Primeiro este... depois aquele... em suma, depressa esquecidos dos dois galos de esporões teóricos.
   O bexigoso loiro foi o último a descer, mas vissem-no agora, já diferente, já herói, já desmedido de audácia, já pimpão, a rosnar em confidência para um amigo:
   - Os camelos só têm paleio e mais nada... Se fosse comigo, dava-lhe uma chulipa que até voavam.
   E, heróico até ao paroxismo, pregou um pontapé no rabo do vento!

José Gomes Ferreira, O Mundo dos Outros