Os Poetas Mártires - não contaram -

Mas moldaram a sua Dor em sílaba -

Para que quando o seu nome mortal adormecesse -

O seu mortal destino - Alguns encorajasse -

Os Pintores Mártires - nunca disseram-

Legando - antes -a sua Arte -

Para que quando os seus cônscios dedos cessassem -

Alguns na Arte - a Arte da Paz buscassem -

Emily Dickinson, Esta é a Minha Carta ao Mundo

e Outros Poemas

1830 - 1886

Poetisa americana

CARTA

Tu disseste se me escreveres

Que não seja só à máquina

Acrescenta uma linha do teu punho

Uma palavra um nada pouca cousa

Sim sim sim sim sim sim sim sim

A minha Remington é todavia boa

Gosto muito dela e trabalha bem

A minha letra é nítida e inteligível

Vê-se bem que a datilografei eu mesmo

Há brancos que só eu sei fazer

Vê tu pois a clareza da minha página

Todavia para teu prazer acrescento à mão

Duas três palavras

E um grande borrão de tinta

Para não as poderes ler

Blaise Cendrars

1887 - 1961

Novelista e poeta suíço