Que o mundo está mal, dizemos,

E vai de mal a pior;

E, afinal, nada fazemos

P'ra que ele seja melhor.

Se os homens chegam a ver

Por que razão se consomem,

O homem deixa de ser

O lobo de outro homem.

António Aleixo, Este livro que vos deixo...

 

S. LEONARDO DE GALAFURA

À proa dum navio de penedos,

A navegar num doce mar de mosto,

Capitão no seu posto

De comando,

S. Leonardo vai sulcando

As ondas

Da eternidade,

Sem pressa de chegar ao seu destino.

Ancorado e feliz no cais humano,

É num antecipado desengano

Que ruma em direção ao cais divino.

Lá não terá socalcos

Nem vinhedos

Na menina dos olhos deslumbrados;

Doiros desaguados

Serão charcos de luz

Envelhecida;

Rasos, todos os montes

Deixarão prolongar os horizontes

Até onde se extinga a cor da vida.

Por isso, é devagar que se aproxima

Da bem-aventurança.

É lentamente que o rabelo avança

Debaixo dos seus pés de marinheiro.

E cada hora a mais que gasta no caminho

É um sorvo a mais de cheiro

A terra e a rosmaninho!

Miguel Torga, Antologia Poética, Diário IX

Publicações D. Quixote

Miradouro de S. Leonardo de Galafura, Peso da Régua, Portugal

A um lente

Diz que é fraco e que só ora

Como outrora, meia hora?

Homessa! essa agora!

Ele não diz que só ora

meia hora;

O que ele diz é que ora

Como outrora, meia hora,

Depois chama, depois ora

Meia hora, e faz uma hora.

João de Deus, Campo de Flores II

Biblioteca Joanina da Universidade de Coimbra

A um transeunte

A rua ensurdecedora em meu redor berrava

Alta, esguia, de luto carregado, dor majestosa,

Uma mulher passou, com sua mão faustosa

Erguendo, baloiçando o ramo e a bainha.

Ágil e nobre, com sua perna de estátua,

Eu bebia, crispado como extravagante,

No seu olhar, céu lívido onde nasceu o furacão,

A doçura que fascina e o prazer que mata.

Um raio... em seguida, a noite! - Beleza fugitiva

Cujo olhar me fez repentinamente renascer,

Só voltarei a ver-te na eternidade?

Algures, bem longe daqui! Demasiado tarde! Nunca talvez!

Eu não sei para onde fugiste, tu não sabes para onde vou,

Tu que eu teria amado, tu que sabias que sim!

Charles Baudelaire, As Flores do Mal,

(tradução de Maria Gabriela Llansol)

A Autêntica Estação

É verão. Vou pela estrada de sintra

por sinal pouco misteriosa à luz do dia

ao volante de um carro que não é um chevrolet

e nesse ponto apenas se perdeu a profecia

Não há luar nem sou um pálido poeta

que finja fingir a sua mais profunda emoção

Chove uma chuva que me molha os olhos

e me leva a sentir saudades do inverno:

a luz o cheiro a intimidade o fogo

Quem me dera o inverno. Talvez lá faça sol

e eu sinta aflitivas saudades do verão:

uma estação na outra é a autêntica estação

Ruy Belo, Obra Poética, Editorial Presença

Sintra