Que Fizeste das Palavras?

Que fizeste das palavras?

Que contas darás tu dessas vogais

de um azul tão apaziguado?

E das consoantes, que lhes dirás,

ardendo entre o fulgor

das laranjas e o sol dos cavalos?

Que lhes dirás, quando

te perguntarem pelas minúsculas

sementes que te confiaram?

Eugénio de Andrade, in Poesia

Quando era jovem, quando tinha pena

Que (me) fazia chorar,

A vida, embora má, era serena

Porque era só sonhar.

Hoje, que tenho pena, quando a tenho,

Só com compreender,

A minha vida é como alguém estranho

Que me visita o ser.

Porque a pena, ou a mágoa, ou o cansaço

Que acaso surja em mim

É como alguém que pisa, com mau passo,

Canteiros de jardim.

Fernando Pessoa

CONTAS

Uma noite, quando a noite não acabava,

contei cada estrela no céu dos teus olhos;

e nessa noite em que nenhum astro brilhava

deste-me sóis e planetas aos molhos.

Nessa noite, que nenhum cometa incendiou,

fizemos a mais longa viagem do amor;

no teu corpo, onde o meu encalhou,

fiz caminho de náufrago e navegador.

Tu és a ilha que todos desejaram,

a lagoa negra onde sonhei mergulhar,

e as lentas contas que os dedos contaram

por entre cabelos suspensos do ar -

nessa noite em que não houve madrugada,

desfiando um terço sem deus nem tabuada.

Nuno Júdice, «Rimas e Contas», in Poesia Reunida, 

Dom Quixote

VIAGENS NA MINHA TERRA

Capítulo I

   Que viaje à roda do seu quarto quem está à beira dos Alpes, de inverno, em Turim, que é quase tão frio como Sampetersburgo - entende-se. Mas com este clima, com este ar que Deus nos deu, onde a laranjeira cresce na horta, e o mato é de murta, o próprio Xavier de Maistre, que aqui escrevesse, ao menos ia até ao quintal.

   Eu muitas vezes, nestas sufocadas noites de estio, viajo até à minha janela para ver uma nesguita do Tejo que está no fim da rua, e me enganar com uns verdes de árvores que ali vegetam sua laboriosa infância nos entulhos do Cais de Sodré. E nunca escrevi estas minhas viagens nem as suas impressões:pois tinham muito que ver! Foi sempre ambiciosa a minha pena: pobre e soberba, quer assunto mais largo. Pois hei de dar-lho. Vou nada menos que a Santarém: e protesto que de quanto vir e ouvir, de quanto eu pensar e sentir se há de fazer crónica.
   Era uma ideia vaga, mais desejo que tenção, que eu tinha há muito de ir conhecer as ricas várzeas desse Ribatejo, e saudar em seu alto cume a mais histórica e monumental das nossas vilas. Abalam-me as instâncias de um amigo, decidem-se as tonterias de um jornal, que por mexeriquice quis encabeçar em desígnio político determinado a minha visita.
   Pois por isso mesmo vou - pronunciei-me.

Almeida Garrett

Mas como causar

pode seu favor

Nos corações 

humanos amizade;

Se tão contrário a si

é o mesmo amor?

Luís Vaz de Camões

PLANTA ALTA E TRIGUEIRA

   As plantas acenavam ao vento de agosto, nas suas hastes finas e verdes. E disse-me a mais faladora de todas, alta e trigueira:
   - Dás-me dez anos da tua vida?
   Eu só tinha cinco anos, pus-me a contar pelos dedos, vi que ia ficar com muito pouco.
   - Dou - disse eu.
   E ainda hoje, que nunca mais soube de mim, vou com o vento, balouçando. E agosto é todo o ano para mim.

Ruy Belo