TROVA DO EMIGRANTE

Parte de noite e não olha

os campos que vai deixar.

Todo por dentro a abanar

como a terra em Agadir

folha a folha se desfolha

seu coração ao partir.

Não tem sede de aventura

nem quis a terra distante.

A vida o fez viajante.

Se busca terras de França

é que a sorte lhe foi dura

e um homem também se cansa.

De sete avós segue os trilhos

de sete avós que partiram

e numa noite floriram

sete mulheres que murcharam

quando depois sete filhos

mais sete ausências deixaram.

Não julguem que vai contente.

Leva nos olhos o verde

dos campos onde se perde

gente que tudo lhes deu.

Parte mas fica presente,

em tudo o que não colheu.

Ficam mulheres a chorar

por aqueles que se foram.

(Ai lágrimas que se choram

não fazem qualquer mudança.)

Já foram donos do mar

vão para terras de França.

Manuel Alegre, Praça da Canção